A mi hijo le diagnosticaron diabetes tipo 1 en 2024. Inicialmente, su endocrinólogo creía que tenía diabetes tipo 2, pero después de realizarle pruebas adicionales, nos llamaron para informarnos de que en realidad tenía diabetes tipo 1.
Inmediatamente comenzamos con la educación sobre la diabetes y con un control exhaustivo de sus niveles de azúcar en sangre. Al principio, el control por sí solo fue suficiente para ayudar a controlar su enfermedad. Sin embargo, con el tiempo, su nivel de azúcar en sangre se volvió más difícil de controlar y se le recetó insulina.
Esta historia trata sobre la pérdida de seres queridos debido a complicaciones de la diabetes.
En 2013, la diabetes se llevó a mi hermano, Henry. Henry era un atleta excepcional que jugaba fútbol universitario. Era, además, lo más parecido a una figura paterna que tenía. Para cuando falleció, la diabetes le había arrebatado muchísimo. Tras la amputación de una pierna, pasó sus últimos años en silla de ruedas. Ver cómo alguien tan lleno de vida perdía su independencia poco a poco fue desgarrador.
Me diagnosticaron asma en 2011 después de regresar de unas vacaciones donde tenía mucha sed y orinaba mucho. Había estado experimentando una gran caída de cabello en la ducha, pero no tenía ni idea de por qué. Pedí una cita y me hicieron análisis que mostraron una HbA1c elevada, y mi médico me dijo: "¡Pero no estás gorda!". Me dijeron que cuidara mi alimentación, y mis niveles de azúcar se mantuvieron en los 400 sin importar lo que comiera o dejara de comer. Me encanta hacer ejercicio, así que también lo hacía.
Me diagnosticaron diabetes tipo 1 a los 10 años. A esa edad, no comprendía del todo lo que significaba el diagnóstico desde el punto de vista médico; solo sabía que mi vida se había dividido repentinamente en un "antes" y un "después". Lo que sí comprendí de inmediato fue la sensación que conllevaba: me sentía diferente. Y, sobre todo, me sentía sola. No conocía a nadie más con diabetes tipo 1. No la veía representada en mi vida diaria, en la escuela ni en la gente que me rodeaba.
En 1967 (¡en plena prehistoria!), mientras trabajaba en la biblioteca de mi escuela, un compañero adulto notó mis síntomas: sudoración, temblores, sed, comer en exceso y aumento de peso. Se me acercó y me sugirió que viera a un médico, además de darme información sobre la diabetes. Me derivaron a la Clínica Joslin en Boston, donde me realizaron una prueba de tolerancia oral a la glucosa, la prueba básica en aquel entonces. Tenía 16 años.
Me diagnosticaron diabetes gestacional en cada uno de mis tres embarazos. La primera vez, tenía 33 años, estaba en excelente forma, me alimentaba bien y me sentí devastada. No podía entender cómo me había pasado esto. Lo que lo hizo aún más difícil fue ver a mis amigas, también embarazadas, comer sin restricciones mientras yo seguía una dieta estricta y una rutina de ejercicio, todo esto mientras el personal médico me recordaba constantemente las posibles complicaciones si no lo controlaba con cuidado.
Conozco muy bien la diabetes tipo 1. A mi padre le diagnosticaron la enfermedad cuando yo tenía 7 años, así que crecí con ella. Sabía que nuestra despensa estaba llena de cereales integrales y opciones más saludables. Sabía que siempre llevaba algo en el brazo. Sabía que debía darle algo dulce si le bajaba el azúcar. Sabía que a veces, cuando estaba irritable, no era culpa de nadie. Estaba acostumbrada a los pitidos y alarmas periódicas.
El 17 de octubre de 2016 marcó el inicio de un desafío que me ha marcado para siempre. Me diagnosticaron diabetes tipo 1 a los casi 8 años. Siempre me han dicho que era muy madura para mi edad y que tenía una dedicación admirable. Compaginar una enfermedad autoinmune con las dificultades cotidianas de la escuela, los deportes y la vida social me enseñó que la perseverancia ya no era una opción, sino una necesidad.
Me llamo Gibran y llevo 27 años viviendo con diabetes tipo 1. Me diagnosticaron a los 9 años, cuando cursaba cuarto de primaria. Al principio, mi experiencia con la diabetes fue una montaña rusa, con un nivel de hemoglobina glicosilada (A1C) de 11.1, y controlarla me resultaba abrumador. Mi endocrinólogo, mi nutricionista y mi madre me informaban sobre las posibles complicaciones a largo plazo si no mejoraba mi control de la diabetes. En el fondo, solo era un niño al que le encantaban los dulces, los zumos y jugar al fútbol.
Izzy nunca planeó convertirse en activista. En sus veinte, simplemente intentaba sobrevivir. Antes de quedarse ciego, antes de los discursos, antes de los largos viajes por Dakota del Sur para sentarse frente a los legisladores, era un cocinero con los antebrazos quemados, los pies cansados y un cuerpo que funcionaba con muy poco sueño y demasiada determinación.
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